Крылья

В полном древних посланий  старинном комоде,
меж стихами наивными там кляксы-лужи,
среди желтых листов, что годны лишь к расходу,
чьи-то крылья случайно вчера обнаружил.

Истрепавшихся два артефакта в чернильных потеках,
как свидетельство прошлых несмелых попыток
от земли оторваться, от прозы жестокой,
доказательства жизни ребячьей открытой.

Я дотронулся к ним и внезапно они задрожали,
счастья детского мне подарив ощущенье,
откровением вспыхнули вдруг, как скрижали,
летом, солнышком и… воскрешеньем.

Жженье сладкое в старых лопатках,
и лопух с каплей неба в зеленой ладони,
корь и свинка – беспечного детства остатки,
и ...корявая, свинская, взрослая доля.

И все тот же сосед поутру торопливо
и дежурно бросает – «Здорово!»
То ли крылья слежались? Настолько не живы?
То ли быта уже неподъемны оковы?

Я обратно в комод не кладу, крылья–песни.
Нет, не то, чтоб совсем умываю я руки, -          
вдруг уверуют в них мои дети? Что, если 
как-нибудь захотят полетать мои внуки?!