Любимому поэту
Кем только ты ни был - был виноградной строчкой,
Был буквой, звуком на посылке у времён...
Шептали поэтические губы,
И шелест плыл кружением листвы,
Землёю розы куст обруган и обрублен,
И в гамме Моцарт медленно проплыл...
Смешались краски с запахом Катулла,
Пугливый шаг у Гамлета летел,
В звенящей карамелинке аула
Я слышал трепет - звук на ветке зрел.
То был не сон.
И это ясно вижу,
Как мясо виноградное лозы
Ко мне стремилось - ближе, ближе,
Предвестием неслыханной грозы.
И каждой каплей вспаханное время
Лилось по поэтическим губам,
И выше всех истлевших цвета премий
Стремилось к поэтическим плугам.
Родной аул затих.
Лишь свежий голос ночи
Клонил бутон шептаньем неба смоченный:
- Цвету без почему,
Кому какое дело,
На ночь бахрому свою сожму
И лепетать я стану в полутьму
О танцах мур, мурз, муз...
Засну.
Ты обрати своё ребро... Цикл Орудия, S
© Copyright: Ефим Вет, 2019
Свидетельство о публикации №119111107576
Свидетельство о публикации №119111107576
Рецензии