Дневник

Неумолимо движемся вперед
И в ту же воду не заходим дважды,
Лишь только память в клеточках бумажных
Себе одной понятное найдет.

Чернильным строчкам, кажется, лет семь.
Все по-английски, чтоб, найдя случайно,
Не догадались о наивных тайнах,
Уже давно забывшихся совсем.

И, замерев, пойму, что воздух сух,
Что жаркий день сменяет душный вечер,
Но холодит в оцепененье плечи
И обостряет притупленный слух

Простое сходство суетных вещей:
Вот так трава почти не шевелилась,
Собака где-то лаяла и злилась…
Но все не в этом… В сущности своей

Иное мне является на ум.
И в мыслях тех волнительных и скорых
Я не терплю возвратов и повторов,
Вокруг другое: воздух, листья, шум…

Другая я. Взрослее и мудрей.
Все остается там, где остается.
И сохранится, если отзовется
Вот так, незвано, в памяти моей.

Она сравнима с летним озерцом:
Здесь ясно видно, солнце нежно греет,
Течет вода, и я войти не смею,
И лишь ловлю как в зеркале лицо.

Зачем я так? Придумала ж себе!
Да то не я, само пришло внезапно.
Но объяснимо мне порой закатной
И столь банально ныне по весне.