Жизнь - это всё, что мы имеем на сезон

Писать о «грустном» стало нормой для меня.
Однако печь - не печь, когда в ней нет огня,
а человек - не человек, когда в нём свет
греть перестал. Рассвет без света - не рассвет.

Ах, эта грусть - сестра печали! Ах, печаль!
Не академиков тебе должно быть жаль,
но тех, кому по барабану ум в мозгах.
Что ты бормочешь про себя «Увы и ах»?
Кому «увы»? Ужели мудрости людской,
и «ах» - безмозглости, замешанной с тоской?
Как не печалиться, печаль, когда в тебе -
всё, что  грозит неотвратимостью в судьбе?

Печаль - с улыбкой: "Будет то, что будет.
Ты
смотри на жизнь, как на сезонные цветы:
взошли, на время расцвели, сошли на «нет».
Запомни, что не одноцветен белый свет.
Ведь через жизнь ты не поймёшь, куда всё делось,
как не поймёшь всё, что умел ты понимать,
включая белый как прозрачность жизни цвет,
который стал темней, чем мрак и темень тьмы".

Жизнь - это всё, что мы имеем на сезон,
спустя который не понять, кем были мы?
Как не понять, мы были в жизни или нет?