Свобода от Бога

         Хочу написать про то, что происходило со мной, что дало мне понимать различные виды свободы.
         Это было в исправительной колонии, куда меня отправили после суда. Знаете, фраза "лишение свободы" не совсем корректна. Представления о свободе у всех разные.., кто то считает свободой плюнуть начальнику в лицо.., так будь свободен, плюнь.., страх? Страх отменяет любую свободу...
         В лагере мне предоставили отдельное жильё со всеми удобствами. Я сделал ремонт силами заключённых.., необходимая техника(одной нашей знакомой из стихов я отправлял фото, она знает, что я не выдумываю). Кухня, душ, спортзал с самодельными снарядами. Но, уверяю вас, свобода это совсем не из этой серии...
         В лагере я занимался живописью. Я писал по шедевру(копию шедевра) в день. Несвобода была внутри меня, я не умею делать плохо. Каждая картина выматывала меня... Лопухину Боровиковского за несколько часов(при этом вспомнился Промокашка из Места встречи.., это и я так смогу... На самом деле, у меня бы не было душа и спортзала, если бы я писал, как промакашка... Работая с каждым полотном, я страдал, потому что одно дело писать то, что хочешь, другое это повторить так, чтобы на пять баллов. Однажды вечером пришёл "хозяин" зоны и ПОПРОСИЛ сделать девятый вал Айвазовского до утра, чтобы высох, потому что приедет комиссия из главка... Получив шедевр, комиссия забыла цель визита...
         В чём же тут свобода от Бога? Когда пишешь то, что входит в вечность(такую работу никто на помойку не выбросит), страдаешь, но отключаешься от жизни.., чувствуешь то, что ты счастлив, бессмертен и нет больше ничего, кроме холста перед глазами, твоей руки и кисти в ней... Ты делаешь море, шторм, корабль, плывущих людей, они оживают.., ты словно Бог, и нет больше ничего. Сознание отключается от действительности. Ты там, в океане 19 века, создаёшь реальность. Тебе открывается то, что не увидел Айвазовский, потому что ты идёшь по следу, и ты более внимателен.., получается добавить в полотно ещё болше жизни и реальности...
          Я был занят всё время, поэтому мне было плевать, где я нахожусь, сколько это продлится... Вечером в зале я качался, кормили меня как положено.., специальное меню из столовой(кормил мышцу под нагрузки). В сизо я работал над выносливостью, а в зоне решил посмотреть на культуриста в зеркале. Пацаны даже книгу Шварцнегера подарили(она сейчас у меня дома). Это всё происходило само... Я ничего для этого не делал. Я просто максимум любви вкладывал в работу, потому что не любить это было невозможно...
          Иногда наваливалась такая хандра, что чудо отделяло от самоубийства.., отдавая, опустошаешься.., сосуд готов принять больше.., так и происходят шаги по ступеням бытия.
          Одна работа оказалась на помойке. Буквально. Из зоны я передал жене картину, над которой работал долго.., фрагмент её есть на одной фотографии, когда ушёл от жены, не выдержав её лояльности быту и меркантильности, она вынесла картину на помойку.., не жалко, ведь я был счастлив, когда писал этот шедевр, проникаясь мыслями автора...