Лен убран...
Готов к пряденью подуставший Дух,
В небе луна как в Древе топорище
Вновь завершает жизни-смерти круг.
Кудель льняную все прядут печально,
Слепит глаза свеча у образов,
У баньки теплой путничек случайный
Стоит и смотрит на людей без слов.
Пока кто жив,кто дышит и страдает,
За разговорами о горестном растет,
А кто не может тот кудель сжигает,
В томленьях и тоске один помрет.
Время бежит,вповалку спят столетья,
Мерещится во тьме России лик,
Нужна сноровка чтоб срывать соцветья
Вновь оторвавшись тихо от земли...
Прядут кудель,живые хмурят брови,
Осень пестует золото в садах,
И лишь зима несчастная злословит,
Попрятав тучи в белых сундуках...
Туман ковшом серебряным черпает
Из старых бань раскидистую хмарь,
И тот кто жив пока не замечает
По ком звонит надломленный звонарь...
Свидетельство о публикации №119110909331
В России, при нынешних мерзавцах во власти, никто синий лён уже не выращивает.
Последний раз его поля я видел на смоленщине в восьмидесятые.
Сейчас этой деревушки на карте нет. Две мировые войны, революцию и чужих фашистов пережила, а от своей кремлёвской нечисти исчезла в туманах небытия.
Алексей Царство-Отреченский 10.11.2019 10:08 Заявить о нарушении
Это все всплески далекой духовной памяти без которой ни один стих не родился бы.
А этот лен и по ночам порой снился
Спасибо Тебе!!!!
Сара Рубинштейн 10.11.2019 22:42 Заявить о нарушении