Веют над планетой
Новые ветра…
Видно, у поэта
Есть своя пора.
Схватишь, словно шашку,
Прыткое перо,
Но опять промашка –
Вовсе не остро!
Лист треклятый ночью
Рвётся на куски,
Вроде много строчек,
Только – ни строки!
Мучаешься, слово
Не поймав за хвост…
Месяц бестолково
Мнётся среди звёзд,
Словно потеряшка –
Золотой телок…
Белую рубашку
Ветер уволок,
Завернул устало
Месяц в облака…
Хоть темнее стало,
Но ясней слегка.
Пропустить такое
В эту ночь нельзя! -
И у ветра в поле
Есть своя стезя.
Есть ещё примета:
И на сквозняке
Не спасёт поэта
Флюгер на башке!
Ветра
© Copyright: Ирина Ворох, 2019
Свидетельство о публикации №119110907360
Свидетельство о публикации №119110907360
Рецензии
А верно мыслите. Евтушенко со своими пятьюдесятью книгами мало кому интересен в современной России, вдали от которой он проел свой остаток. Бродский отринут Западом после окончания Холодной Войны, как использованная салфетка. И только боты насилуют флюгер с ручным приводом в пользу ботов.
Валентин Бальзаминов 26.05.2020 22:10 • Заявить о нарушении
Валентин Бальзаминов 26.05.2020 22:10 • Заявить о нарушении
