Скучная проза ноябрьских дней:
Сумрачно, слякотно, серо –
В мире опавшей листвы и теней,
В храме порушенной веры.
Ветрено. Тошно. Промозгло. И нет
Выхода, кроме ухода.
Бледными струпьями сыплется свет
С тёмных клубов небосвода.
Там, где усеян собачьим дерьмом,
Двор, примыкающий к свалке,
Отягощённые злом и добром
Бродят понурые галки.
Бродят собачники на поводке.
Бродят их злые собаки.
Кто-то небритый, с пакетом в руке,
Роется в мусорном баке.
Как же безумно достала меня
Затхлость осеннего склепа!
Где бы найти хоть немного огня,
И зашвырнуть его в небо?
Где раздобыть хоть крупицу тепла –
Чуточку чудного средства,
Чтобы спалить всю планету дотла…
Или – хотя бы – согреться?
Скучная проза ноябрьских дней...
© Copyright: Виктор Щепетков, 2019
Свидетельство о публикации №119110905189
Свидетельство о публикации №119110905189
Рецензии