По самой кромке ноября, скользя понуро,
Дождь просыпался и гулял в слезах по рамам.
И оставляла осень след в литературе,
И забредала в чьи-то души, строя храмы,
А я у осени брала тире и точки,
Стихи не пишутся порой у слабых женщин.
Звонки на сотовый - такие же листочки,
И с первым снегом их всё меньше, меньше, меньше.
Раз телефон молчит - то письма бесполезны,
Уже сломалось что-то в нас - в тебе то точно.
Вновь надвигается зимы спешащей бездна,
И мне одной в постели не согреться ночью...
По самой кромке ноября
© Copyright: Инна Шаломович, 2019
Свидетельство о публикации №119110807212
Свидетельство о публикации №119110807212
Рецензии