Под чужим безгласным небом
что таит он между строк
о земле, где столько не был:
фантазер, мудрец, игрок?
В золотом котле свободы,
обратив к России взор,
ямбом, вышедшим из моды,
всё ли дышит до сих пор?
Никому давно нет дела
до его смешных обид.
Жизнь не то чтоб пролетела,
не о славе он скорбит.
И когда в углу забытом,
помавая в такт рукой,
снова духом воспарит он
над нечаянной строкой, –
не найдётся, как ни сетуй,
правде жизни вопреки,
настоящих слов для этой
возвышающей тоски.
Невозвращенец
© Copyright: Александр Сорокин-Ильинский, 2019
Свидетельство о публикации №119110804035
Свидетельство о публикации №119110804035
Рецензии