Приснилось, как будто мир это труп,
На который напялили фрак.
Занесли и поставили в тесный сруб
Только вместо уюта мрак
Грим едва закрывает стылый страх,
А ботинки сверкают так,
Что холодный пот на воротниках,
А любой оптимист - пошляк.
Подойдут, поцелуют любовно в лоб,
Сделав вид, что это не тлен.
Будто он уснул, будто это не гроб,
И он скоро встанет с колен.
Будто стерли из памяти эту смерть
Был ли это окопный смрад
Или в газовой камере бился в дверь
Или на соловках распят.
Тяжело терять, вроде был живой
Все трясутся боясь признать,
Что людского в мире осталось ноль
Как ни пробуй изображать.
Труп
© Copyright: Ярослав Кеда, 2019
Свидетельство о публикации №119110708700
Свидетельство о публикации №119110708700
Рецензии