Антиутопия в поте.
Кровь пролита,
Век дожит.
Смертельно болен,
Раскройте мне веки.
Я подсудный художник,
Смысл утерян .
Протерта подошва,
Отправлюсь в сонное ложе.
Выдыхая аромат ирисов.
И кто то что в блокнот чиркнет,
Потом скажет, слова шизофреника.
Но во всех вас попросту пусто.
Не надо винить меня в недоверии.
Блуждая по полюсу сквера.
Масса людей заняты каким либо делом.
Но не видно среди них никого,
То есть сплошь серая масса.
Наука отходов лупит по мозгу.
По итогу каждый мнит себя босом,
Но все вы давно прочитаны в произведениях Маяковского.
Мнимые поэтессы, или дерзкие грозы.
И все это конечно речь моего непостоянного мозга.
Хотел бы жить полной, беззаботной жизнью,
Но живу на грани между чёрствым и блеклым солнцем.
Спонтанно
© Copyright: Давыд Шевцов, 2019
Свидетельство о публикации №119110708238
Свидетельство о публикации №119110708238
Рецензии