Терновый куст у поля расцветает,
Мир, просыпаясь, уж листвой покрыт.
Ручей с цветками в поле убегая,
Сруб огибает. Брошен, позабыт,
Сей сруб в природу бревна возвращает.
Как здесь он оказался, средь лесов?
В земле уже по окна завязает,
Еще немного, и в конце концов,
Природа заберет, что подарила.
Что отобрали, – тоже возвратит.
Мы для нее, как муха-дрозофила,
И смысл весь наш, он ей лишь приоткрыт.
Терновый куст...
© Copyright: Станислав Пилипенко, 2019
Свидетельство о публикации №119110707959
Свидетельство о публикации №119110707959
Рецензии