Проза не стихи

Проза, увы, не задалась,
Рифма всегда была дороже.
Строка из слов, вот не срослась,
Стихом сказать мне проще всё же.
О чём мечталось, что было,
Чего и быть ещё не может.
Что так усилено звало,
Что сердце иногда тревожит.

Не высказать мне прозой всё,
Что было или может ещё будет.
Она цепляется за всё,
С ней неспокойно в мире людям.
А стих он льётся из души,
Источник молодости и силы.
Возникнув, где-то там в тиши,
Из слов, что сердцу очень мило.

Стихи они же грусть, тоска,
Печаль и радость и сознание.
Они и нежность и глаза,
Души, невысказанного желания.
Это любовь и красота,
Это и чувство, вдохновение.
Полёт мечты и доброта,
И первых слов признание волнения.

Они есть жизнь, сам смысл слов,
Способ открыть чего-то миру.
Возможность сбросить цепь оков,
И возвеличить просто Лиру.
Стихи, как таинство души,
Как лик божественного творения.
И если пишется – пиши,
Твори под силой вдохновения.

ноябрь 2019г