***
Не нашли на растопку газет на даче,
Ни невзрачного даже клочка бумаги.
Есть камин. Но он холод внутри лишь прячет.
И стоим мы, не зная что делать, в страхе,
Что приехали зря в ноябре внезапно
В те места, где не греет ни плед, ни спичка,
Ни портвейна глоток, ни луна, ни лампа,
Ни стрелой промелькнувшая электричка.
– Оглянись, – говорю, – может, будет лучше
Книгу с полки достать, чьи листы – как порох.
Книги – разве не материал горючий?
Кем пожертвуем? Ну, выбирай. Их – ворох!
Как зажжем, тут и скажем: Гори, не гасни!
Принеси нам тепло, не спеши стать прахом;
Мы почувствуем жара язык прекрасный,
Не сгоришь ты напрасно, зардевшись маком,
Русской литературы огонь дословный!
Станет в комнате нашей тепло, как летом.
Ни роман приключенческий, ни любовный
Не горели бы так же, как Пушкин с Фетом.
***
Не нашли на растопку газет на даче
© Copyright: Евгений Лукашенков, 2019
Свидетельство о публикации №119110703235
Свидетельство о публикации №119110703235
Рецензии