Рука поэта

Поэт не спит, строчит свои стихи.
На белый лист ложатся рифмы чётко.
На зорьке распевают петухи...
Остывший чай. Грустят в сторонке чётки...

Рождаются стихи, как ветра дуновенье,
Они горьки, скучны иль просто наслажденье.
Какой размах, простор присущ душе поэта,
И тридцать три дружка участвуют при этом...

Откуда черпает поэт причудливые строчки?
Пред ним весь белый свет в сиреневой сорочке.
А ветер, солнце, звёзды и дожди
Умильно просят:"К нам на помощь приходи".

И всем поэту надо угодить:
То солнце в небо с зорькой отпустить,
То дождику слезинки утереть,
То звёздочки считать и на луну смотреть...

То мчаться с грозами в неведомую даль,
То грусть развеять срочно, то печаль,
То убаюкать загулявшую метель
И постелить морозцу мягкую постель.

И пишет всё, строчит рука поэта —
Про ливень, ураган, про сказочное лето.
Людские души наполняя светом и теплом...
И кот, свернувшись, дремлет под окном.