Пурга металась, как в бреду
Наотмашь била, что есть силы.
И с воем, кликая беду,
Заряды снега приносила.
Сугробы, взорванные ветром,
Осколками секли лицо.
Идти труднее с каждым метром,
И ноги налились свинцом.
Сгустился мрак, сгустились тени,
Пурга басами петь устала,
И снежных струй переплетение,
Сломали точность интеграла.
И в пьяной круговерти снега
В закваске терпкой и хмельной,
Куется крепость человека
В пурге жестокой неземной.
Пурга
© Copyright: Константин Турецкий 2, 2019
Свидетельство о публикации №119110607095
Свидетельство о публикации №119110607095
Рецензии
