Дождлинное

Крылья Ветра лебяжие
износились за лето.
Паутинками вяжет он
листья жёлтые – к ветхим.

В небо пёрышко-облако
ускользнуло из пальцев.
Вышиваться поскоками
в воробьиные пяльцы

тянет нить свою тусклую
Непогодь слепошарая,
а в канве захолустье 
отмонголо-татарное;

не скребут крыши теремов
небеса с боженятами,
по стежкам всё отмерено,
небо наспех не латано.

Осень бродит с метёлкою – 
не летается всуе,
носит злато кошёлками
словно воду святую.

Разосветила ясеням
их кудрявые нимбы,
и сидит за пивасиком
с мужиками в обнимку.

Разойдутся с уликами
на плечах, златокосыми.
Вы, мужей не пиликайте.
Пахнет, милые... Осенью.

***
Дождлинный день вползает в вечер,
плывут составы туч унылых...
И вот на станции конечной
сошла Луна, зажгла чадило.

А на крыльце бродяга Вова –
встречающий с букетом пива:
он лунным чадом околдован,
в обойме взглядов шаловливых

полно – стреляет, целясь в окна.
Попал соседке в груди-груши.
Как будто ей с Эдема Бог дал,
И Вова их не прочь откушать.
 
В окне торчит яга-Лукерья,
бурчит про йух {шальная пуля}
В её глазастом револьвере
патроны, чтобы двор патрулить.

А у соседки муж полковник,
и арсенал – до пулемёта;
погас в оконце свет морковный.
Помётом лунным позолота

созвездилась на плечи Вовы,
к груди его прижалась Осень,
оставив след – листок кленовый,
он смял его и шмыгнул носом.

Пахнуло плюшками с ванилью...
С утра стрелять у чебуречной.
С колчаном стрел не носят крылья... 
до пенсии амурной вечность.

***
Попыхивает ветер папироской:
прикуривал с последнего листа;
осенний огонёк совсем расплёскан,
«последний» – сын кленовый поотстал

от  улетевшей стаи в царство Лучше.
И ангел в золочёных кирзачах
сидит на лавке в парке, держит лучик –
последний тоже, чтобы не зачах.

С веслом стоит раздетая деваха.
Ждёт лодку с парусами кумача –
глубинки русской девственная Маха
глядит на перестроечный причал

с одним ларьком пивка и чебуреков
над речкою сушёных карасей.
И бродит Осень в мире человеков
с бетонными очами декабрей.
 
Ещё тепло. Жуют сквозняк окошки,
и лунным глазом пялится моё.
В него попала свадьба пьяных мошек,
и мы за молодых вина попьём…



Художник Букашечка