это не дно моя милая, это ад

это не дно моя милая, это ад.
стрелки вроде идут, но похоже идут назад.
и найти смысл жизни так жестко, почти как Маркиз де Сад
не смотри назад.
не смотри назад.
не смотри назад.

и мы как обычно думаем что стали старше, мудрее.
думаем «ну в этот раз мы все точно усвоили и проверили»
и послушным солдатиком сами открываем те двери,
достаём те же грабли, и продолжаем на них то прыгать то просто стоять.

так же просто внутри сердце наше гниет, а гниет оно смертью и ярою жаждой.
ты может сначала ничего не поймёшь, но потом по-любому осознаёшь пропажу.

ты поймёшь, а ведь правда, не можешь иначе.
ты привыкла страдать, тебе правда так легче,
ты привыкла страдать год за годом этапно, потому что устала всем зажигать свечи.

только вот ты не хочешь.
тебе это не нужно. но то облако серы
все над тобой кружит.
мне это не надо
мне это не надо
ну и что ты довольна собою, ты рада?
жизнь страданий и мук такой дуре  в награду.

ты устала бороться ты устала быть сильной и не можешь ты вспомнить, а какой ты была?
помнишь в детстве твердили, что глаза сини-синие, чуть постарше ты стала. но не стала мудра.

ты смешна.
так смешна, что почти что противна.
вижу схожесть с твоим однолашкой серёжей.
который не мог отсидеть урок смирно, и да отучился на год вас всех позже.

только он поумнел, а быть может притворщик, только ты даже вот притвориться не можешь, и ломает тебя чей то голос до дрожи
и ты ждёшь.
ну когда же отпустит
боже..?

ты уже не скрываешь.

не ревешь тихо ночью.

а коль если ревешь, то так чтоб до хрипа.
а потом накуриться чтоб чуть чуть отпустило, но ты куришь и знаешь
нихуя не забыто.

ты уже не скрываешь что тебе дико больно.
да и смысл скрывать, смысла попросту нету.
были как то друзья, но увы теперь сольно
но увы теперь сольно ты вывозишь

в куплеты.

и так строчка за строчкой, куплет за куплетом
писанины о том, что и так вроде просто.
только если кто спросит, когда то об этом - то
ты только молчи. ухватись блять  за воздух.

да тебе наплевать что другие все знают, да тебе наплевать что пора уж в психушку,

твою клетку грудную так память сжирает.
ты привыкла. лишь скажешь: минуточку душно!

и опять.
раз за разом.
за месяцем месяц.
все пытаешься верить мол «вот научилась»
но опять ты танцуя, и не спотыкаясь.

наебнешься на грабли.

увы не получилось.