Пятьсот стихов,
Как пятьсот шагов,
По направлению,
к самой себе..
Петляют строчки,
Кривой шов.
Линии жизни,
Любви в судьбе.
То в горку,
То кувырком, вниз.
Можно взлететь
Высоко-высоко.
Падала больно,
С разбегу, ниц,
И вдруг, поднималась легко.
Тихо-тихо,
И мир внутри,
Разливается синей рекой,
Вот тогда и придут стихи,
И меня поведут за собой.
500
© Copyright: Ири Тихомирова, 2019
Свидетельство о публикации №119110507432
Свидетельство о публикации №119110507432
Рецензии
