Всем писателям посвящается

Вот представь, что ты просто читатель,
Не писатель и не поэт.
Ты обычный читатель-мечтатель,
И мечтаешь уже много лет.

Много раз ты пытался писать,
Но твердил себе: « Ты не поэт!».
И при каждой попытке начать,
Забивал еще на сто лет.

Ты читал, прочитал все рассказы.
И хвалился ты этим трудом.
Ты рыдал, при неверных «приказах»
И творил в своем доме дурдом.

Ты не спал. Ты — читатель,
Твое дело — читать и читать.
Ты читательных дел обитатель.
Не твое это — мир создавать.

Но, когда-то, ты понял одно -
Что писателем мог быть и ты.
Лишь купи себе ты полотно,
«Вот, дружок, все есть — пиши!»

Вспоминал ты о тех начинаниях,
Те которые в гору не шли.
Сразу ты позабыл все сценарии,
От которых стихи все росли.

Вот, ты снова не спал. Но что делал?
Ты опять за стол с книжкою сел?
Но не прав оказался я, однако,
Ты всю ночь новый текст свой писал.

Ты, как бомбу текст делал:
Начинял, начинял, начинял.
А потом, будто ветра порывы -
Раздувал, раздувал, раздувал.

Вот, под утро ты спишь,
Но потрачены силы не зря.
И во сне ты себе говоришь:
«Это  я сделал!Это  Я!»

Что ж, потом, при закате,
Ты, проснувшись, свой текст зачитал,
При игрушках, с кларнетом,
Под осенние сонеты, ты гордо и смело читал.

И спустя много лет, ты уже именитый писатель,
Первый стих свой покорно читал,
Вспоминая, что было в начале,
Свои слезы на пол ронял.