Минуты прощания

           Отсутствующие проигрывают.
           Проигрывающие отсутствуют.


Минуты прощания требуют слов.
Любая история требует зла.
А мысли, пришедшие в сумерки снов,
не в силах отвлечь наступленье числа.

И как-то однажды приходит оно,
венчая собою бесчисленность дней,
словам всем, сомненьям и мыслям назло,
всему вопреки, что в сознанье людей

имеет значенье. И рушится вмиг
цепочка привычных обыденных фраз,
а все оправданья заходят в тупик
уже недоверчивых, пристальных глаз.

В которых смятенье, сметенье оков,
придуманных нами в минуты любви.
Глазам безразлично значение слов,
в глазах обретают значенье свои,

иные предметы. Но видно всерьёз
они отражаются только сейчас,
когда размываются слабостью слёз,
пробивших гнетущую скованность глаз.

И в них замирают. Мой вид слишком глуп,
чтоб образ злодея в себе воплотить.
Мучительно рвётся натянутость губ
в попытке улыбки, в попытке простить.

В попытке... И всё начинается вновь,
запутавшись в дебрях смешавшихся чувств.
Всё это – ошибка, всё это – любовь...
Пленительный привкус язычества уст,

безумство в крови, за волною волна,
сплетение плоти, слияние душ,
объятий, зовущих за грань, глубина.
А после – во рту утомлённая сушь.

И странная эМ тут не лишне совсем,
словесные рамки порою тесны.
Взамен обладанья мы выбрали плен,
а лето не вечно. И призрачны сны.

А лето прошло, порастратив свой пыл,
введя в заблужденье тебя и меня.
И шанс всё исправить наверное был,
но им и остался до этого дня...

Минуты прощания требуют слов.
Но в общем-то, в этом не строг этикет.
Придуманных нам не хватило оков,
раз нас разделяют число и билет.