Внутри

«Кто я?»...
Такой бестолковый и глупый вопрос,
заданный кем-то ещё не учтённому миру,
ним же вмещенному внутрь случайных полос
тьмы вдоль рассветов, сочащихся в щели сортира,

вводится нынче подкожно любому из тех,
связанных с былью, латентных в тоске патриотов,
спутавших чей-то веками точёный успех
с собственным страхом, опять очутиться в задротах.

Красные метки на еле заметной душе
вряд ли подскажут тропу к исказившейся сути
драки за несколько брошенных на пол грошей
века, столь глупо застрявшего в этой минуте

скользких уже разночтений в заветах Его,
так предсказуемо выдавших всех осторожных,
жаждавших общего где-то внутри своего
шанса понять, что любая уверенность - ложна.

Точки на кальке эмоций уже не свести
в тонкое кружево линий подаренных страхов
ровно за то, что спасённых уже не спасти
в рамках простого, но в чём-то тотального «наха»

бледной эпохи застрявших в безумии стен
с мелкими просьбами «мира», «здоровья» и «счастья»
без обязательной смерти внутри перемен
нервного целого, рвущего душу на части.

Что же останется в текстах на чёрных камнях
новых иллюзий, продетых в полотна напрасных
жертв воздающим, украшенным рифмой в стихах
вечно счастливых и точно таких же несчастных

времени в рамках чужого пространства ловцов,
прячущих нового прошлого старые лики
внутрь гримас, искажающих мир и лицо
жаждавших глупых надежд, расфасованных в стики?..