***

Я не соловей, а ты не роза.
И за твою красоту я умирать не стану.
Любовь не поэма, а суровая грубая проза.
Но этот роман я писать не устану.

Может ты ласточка?
Ну а я счастливый, ослепший принц.
Только вот, мы не в сказках Уаильда.
И у персонажей наших нет ни каких границ.

Можно сравнить тебя с ''Пятницей''.
А меня с Робинзоном, что медленно сходит с ума .
Сколько таких же поэтов и пьяных романтиков.
Создавала веками луна.

Знать бы в каком из сотен-тысяч архивов.
Отыскать мемуары, или сценарий спектакля
Где наша с тобою история так же красива.
Где в потоке мелькающих действий не будет антракта.

Я точно уверен, среди миллиардов планет,
Среди массы дешёвой литературы.
Найдётся поэма, в чью строчку влюблён был безликий поэт.
Не из-за рифмы, но из-за мысли и тонкой структуры.

И сколь б не длилась эта история.
Пролог в ней всегда не изменен.
Ты читаешь её-это здорово.
Значит я ещё не забыт, значит я ещё не развеян.