Ветром пропахшая, ливнем умытая, осень

Ветром пропахшая, ливнем умытая,
        Ноченькой тёмною спрятана, выспаться –
Меж крон деревьев постель мягко свитая…
        В месяц последний луны правда-исповедь:

С тихою грустью – всегда живописная,
        В этих нарядах в цвет охры, парчовых,
Столь несравненная ты, золотистая,
        В мелких осиновых листьях  пунцовых,

Ярко-багряных – рябины задумчивой,
        В гроздьях её и калины поспевшей,
В жёлтых, кленовых – с узором продуманным,
        Бронзовых – яблонек осиротевших.

И небом бездонным, так низко упавшим:
        Серым, нависшим над кромкой водицы,
А утром, столь свежим, морозом дышавшим –
        Сизым налётом, который клубится.

С проблеском солнца и неистовым светом,
        Впрямь лучезарным, недолгим, прощальным,
Так непроизвольно напомнившим лето,
        Перед зимою – суровой, хрустальной.

Как же романтикой насквозь пронизана,
        Ты «Бабьим летом» вовек удивляешь!
Даже, когда в ноябре сверхкапризная –
        Красками, осень, красой умиляешь.

Спи, златовласка, в листочках берёзовых,
        Путь твой столь долгий, годами проторенный,
Будут все ждать в сентябре вместе с росами…
        Дни пробегут… поезда словно скорые…

                © Павлина Вальковская

• В сборник «О чём шепчет природа вокруг…»