Шел слепой своей дорогой,
Хотя дома он сидел,
У него задумок много,
Дай бог жизни, чтоб успел.
Он с зашеренным видением,
Видит всё вокруг насквозь,
Его мироощущенье,
Руки да складная трость.
А ему глаза всё сняться,
Отраженье в зеркалах,
Он не хочет просыпаться,
Зрячим хочет быть во снах.
На судьбу не уповает,
По колее своей гребет,
Что - то пишет, так бывает,
Пишет, а потом сожжет.
Не ограничен
© Copyright: Роман Скоморох, 2019
Свидетельство о публикации №119110401791
Свидетельство о публикации №119110401791
Рецензии