Дорог просёлочных
Нарезанные колеи,
Как шрамы на лице земли.
Деревни брошенной дома
Слепыми окнами на храм
И нет тропинки ни одной,
Чтоб душу привести домой.
Колышет ветер выросший бурьян,
Мужик оставшийся в деревне пьян.
Дом покосившийся ещё стоит,
Но скоро крышу течь сломит,
Сгноит дождём
Бревенчатых полов настил,
Коль не проснётся совесть жить,
Коль не покаемся в грехах своих.
Дорог просёлочных
© Copyright: Светлана Вайцель, 2019
Свидетельство о публикации №119110410501
Свидетельство о публикации №119110410501
Рецензии