комната

Эта комната жрет меня без хлеба и соли,
Жрет на завтрак, обед и ужин,
Я не человек, уже мясо более,
Но буду всегда этой комнате нужен.

За стенами ветер холодный, и осень
И слова мои, будто птицы летят,
Не хочу возвращаться, но мне нужно очень,
Кормить мою комнату плотью опять.

Кормить собою, своими мыслями,
Извилины раскаленным жечь паяльником,
Думать: а это достойно, или,
Мне быть ни поэтом, лишь мелким начальником.

Облеплена плесенью, грибками обложена,
Что создают мне домашний уют,
И бесы мои, из под клети кожаной,
Вырываясь, углами снуют и снуют.

Вокруг все залито кровью и желчью,
И кости рождают болезненный спазм,
И боль головная здесь кажется мелочью,
Секунда без боли - считай что оргазм.

Ключи к этой комнате мною потеряны,
А может, и не было их никогда,
Как не было мира, реальности, времени,
А желчь и кровь - лишь живая вода.

И я в ней тону, и за руку хватаюсь,
Всесветлого ангела, в тусклой ночи,
Но близок рассвет, и я просыпаюсь,
Твоею рукой поднимая ключи.