Постылой музе

Всё заглянуть пытаешься в глаза,
 В твоих словах смертельная обида,
 И губы поджимаешь нарочито
 В упреках «потому, что» и «из-за».
      Я знаю, что ты хочешь от меня,
      Мне все это изрядно надоело,
      О чем пишу?.. Тебе какое дело?
      Да, я простак, поэтам не ровня.
 Чтоб я, да сочинял о небесах?
 О девичьих устах  и стройном стане,
 Что в ситцевом цветастом сарафане,
 И  возносил строку  начальным «Ах»?
      Не воспою я вечную любовь,
      Мне не нужны твои разлуки-муки,
      Где мысли вялы, страсти близоруки,
      А верность «одолеет все, и вновь»…
 Я не люблю витые словеса,
 Красивость – это в глянцевых журналах.
 Но ты, конечно не предполагала…
 Словам  вдогонку побежит слеза…
      …Сама не молода, не хороша,
      В прозрачном так и вовсе неприглядна…
      Ты на себя накинь чего-то, ладно?
      Легко тебя прогнать, не согреша!..
 Уйдешь к другому? Топай, не споткнись!
 Ложись с кем хочешь, ревновать не буду,
 Утеху дай любому словоблуду,
 Который к «вознесись» приклеит «ввысь».