Дрожала кисть, и руки падали.
Водой спасалась акварель,
И на столе, на ранней стадии,
Терялся смысл быть в тебе.
Страховку на судьбу не купишь,
И помыслы украдены давно.
Зато я знаю: ты меня не любишь,
Бездарной кисти всё равно.
Ненужный хлам весь соберу,
Всё, что морально устарело,
У дома в скупку отнесу,
Что так по жизни сердце грело.
Дрожала кисть...
© Copyright: Аваков Владимир Вениаминович, 2019
Свидетельство о публикации №119110305559
Свидетельство о публикации №119110305559
Рецензии