На балкон залетают
смешные,
на ёжиков малых похожие
листья тополя -
пёстрые,
выгорбленные,
скукоженные,
остроморденькие,
родные,
в ту же землю,
что и они,
в срок отмеренный свыше - и я,
слышишь
Боже,
наш шёпот?! -
Сквозь занавес небытия,
дышишь
бризом нагорным,
с вершин Алатау,
наклоняясь незримо
над правом
обращаться к тебе
мыслью
выси
сквозь путь праха к праху,
не пуская в реальность из мифа
триединую пряху,
но к Тебе тяготея переживанием таинств,
Голгофами личными данных,
откровенных тем счастьем,
что в несчастьях,
как в почках листочки,
как росточки под веками зёрен
умерших как-будто,
шевелится
дрожью
сакральной
под кожей,
приговорённой заранее
к исчезновению...
Что же?! -
Скоро снег полетит
мотыльками Ли Бо
на осеннюю лютню Ду Фу,
что в душе моей ныне,
звенит неустанно...
На балкон залетают...
© Copyright: Василий Муратовский, 2019
Свидетельство о публикации №119110303748
Свидетельство о публикации №119110303748
Рецензии