Минуя дом, придумав осень,
Я задеваю иглы сосен.
Они, как варежки – незлые,
Из детства радости земные.
Внизу река, покой, прохлада,
Упавший на колени лес,
Он отражение, отрада,
Молитва чуткая Небес.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.