Бессмертный фолиант нашего я

В нас полки книг с годами жизни что за день не перечитать,
Заполнены эмоциями всех сортов,
Тома людей что мы любили, и тех кого мы просто знали имена,
Наполнены мы классиков томами и кипами посредственной фигни,
Мы это наши полки книг былых времен,
Порою посидим за чашкой с кофе с любимой книгой,
Которую мы бережно храним в глубинах лабиринтов наших душ,
Быть может в ней о нас без всяческих прикрас,
Горела библиотека наша отнюдь не раз, и вся до тла,
Крупинки пепла собираем раз за разом,
Чтоб вновь однажды обрести себя,
Пылаем с новой силой как обретем свои воспоминания времен,
Пытаясь в новь взлететь на небеса, отдав опять всего себя,
Проклятый фолиант из несгораемых страниц,
Он вновь вдыхает в нас самих себя, пуская напрямик,
Подобно буйволу несемся без разбора к своей мечте и счастью,
Пылают возрожденные пылинки книг про веру и любовь,
Толкают в путь неугомонных странников по миру,
Идущий ведь осилит путь? иль может вновь бесследно сгинет.
@ Андрей Джек