В окнах свет горит, но дома мертвы.
Впереди тропа, только смысла нет.
Нам заказан путь, это путь листвы,
К нам пришит навек листопадный бред.
Остаётся лишь,прочь из этих мест,
Вдоль дорог глухих, по закатным льдам,
Напрямик идти, сквозь астральный лес
К берегам реки, что приснилась нам.
1998г.
В окнах свет горит, но дома мертвы
© Copyright: Виктор Рябов Ишимский, 2019
Свидетельство о публикации №119110205570
Свидетельство о публикации №119110205570
Рецензии