То ли семь, то ли восемь...

То ли семь, то ли восемь...
Про девчонку стенает Осин
там - за стенкою где-то
под "гы-гы" и под звяканье вилок.
Но виолами бредит
в непогодной истоме подросток,
и струят, и смыкаются выси -
элегический Бродский
осыпает во славу стихами...
Эту блеклую осень
прибавляй к своим сонмам, Иосиф -
пусть болезная снится
в кисее и виссоне с порфирой,
и над миром несётся
не курильщицы сдавленным кашлем
и не свистом, не всхлипом фальшивым,
а на ложе призывом
возбуждённой жены Потифара.
Скоро гнутые оси,
скоро мёрзлые скрипы полозьев
оскоромленный отрок
зарифмует в промежность и нежность,
откровения ради,
для словца и надежды на чудо.
А ловцы дрессированных ямбов,
забубённых хореев
потеряют надолго охоту.
Сны в анналы заносит,
носом шмыгает, амбициозен,
абсолютно несносен,
паутинки и капли считая,
вопросительным знаком
сухолистые истины косит,
А соседи пируют со смаком -
разбуянились гости...
То ли семь, то ли восемь...
И осень... И осень... И осень...