ловцы снов

ванильное небо совсем опустело,
душа покидает привычное тело,
осенний призыв в городах Кампанеллы,
а Ленин такой молодой.
от сна отойти бы, пусть ветер остудит
горящие щёки, преступников, судий.
грозятся, что скинут профайлы Иуде,
но город сочится бедой.

сначала манили дворцами Растрелли,
потом расстреляли и песенку спели,
прикрыли обрывками серой шинели.
шанель номер пять не дают.
есть морфий в заначке, пора уколоться,
добраться хоть как-то до сруба колодца,
а гимн революции льётся и льётся,
и брызжет свинцовый салют.

каратели-боги считают караты,
в карминные губы целуют солдата,
но я под шинелью ни клята, ни мята,
от крови ржавеет трава.
а монстры от Стивена Кинга всё ближе,
дыхание зверя коснулось лодыжек,
но преданный пёс с осторожностью лижет
мне руки в пустых рукавах.

смирись, королева, слетела корона,
не радостно гимны звучат, похоронно,
ловцы наших снов обращаются в клонов,
а вера в тряпичный пустяк.
звенят колокольчики Ференца Листа,
и пятой колонной идут оккультисты.
укрой меня небом холодным и чистым,
шинель согревает не так...


02.11.2019