Пылятся на полках забытые книги,
Стучится декабрь беспокойно в окно.
И света торшера, что редко гасили,
Не видно уже. Всё затихло. Темно.
И тени из прошлого бродят в смятении
Вокруг опустевших и пыльных столов.
Не знаю, поздравят ли в твой день рождения...
Но я позвоню. Пусть на несколько слов.
Как спится тебе? Что сегодня приснилось?
Родные края под покровом зимы?
Мне жаль, что когда-то всё так получилось,
И стали чужими нечаянно мы.
Что больше не ждут меня милые стены...
Но лишь бы с тобой было всё хорошо.
Спокойно, тепло. Ничего, что не с теми.
А я буду мысленно там. Всё ещё.
На седьмое декабря
© Copyright: Яна Моркус, 2019
Свидетельство о публикации №119110109008
Свидетельство о публикации №119110109008
Рецензии
