Ноябрь, он разный.
И почему-то бело-неспокойный.
Как будь-то завистью к зиме плененный
Он осенью еще пылает осветленный.
Глазами улиц полузамерзших,
И то застывших, то обмякших берегов,
Он вроде бы с верхов прощеный,
А вроде и наказан от грехов.
Я в лужи проникаю сквозь малую корку
И по краям реки иду.
Не понимаю, то ли робко, то ли гордо,
Несет он каждый год судьбу свою.
И вновь насытившись проникновенным ветром,
Бегу, как будь-то к Костромской зиме.
Итог, конечно очевиден,
Ведь все опять растает, и улицы в говне..
Ноябрь
© Copyright: Павел Александрович Круглов, 2019
Свидетельство о публикации №119110107765
Свидетельство о публикации №119110107765
Рецензии