На черном покрывале ночи
Луной начертан белый след,
И видит Бог – уже нет мочи,
Не славится пером поэт.
Съедая пепел, тлеет время,
Пустая плоть растет огнем,
Несет изгой скитаний бремя,
Мечтает нищий стать царем.
Пускай же ищет оправдания,
Кто не сумел познать мечту,
Махнув рукой на испытанье,
Спихнул все это на судьбу.
Не суждено, мол, насладиться,
Мол, не дано тебе понять,
Не полететь, сколько б ни биться,
У Бога душу не отнять.
Рожденный ползать – летать не может,
Да и зачем ужу летать?
Но страждущий тебе поможет,
Летать – не крыльями махать.
1993
Рождённый ползать
© Copyright: Сергей Мисяченко, 2019
Свидетельство о публикации №119110104717
Свидетельство о публикации №119110104717
Рецензии