***

Дорогой, «не сегодня», как ты говоришь о нем,
о таинственном времени, не наступающем в принципе,
не заполнившем силуэтом дверной проем,
автономном от тела и слез
вкупе
с бл…дской действительностью.

впрочем, можно и так: вдалеке, вопреки, вразрез,
то, что сказано втемную, влегкую – ложь,
но в итоге,
какой ни поставь навес,
существуют «пора» – сезон
и «пора» – момент: 
выходить под дождь.

выходить к цветникам или саду,
к ветвям, постучавшим в окно,
брать прохладные, длинные, тонкие
пальцы – в свои,
будь спокоен, здесь нет разговоров
«о…»
ни о том, что похоже на,
ни о самой любви.

но о чем-то щемящем,
мерцающем,
через дни и года…
о родстве не по крови,
но по букве, по существу…
оно так же требует соли, сахара,
слез, труда,
но плоды – не очаг, не дети:
звуки, падающие в траву

или воду…
кто найдет, соберет их?
и кому они пригодятся?
для начала расчистить бы мотлох,
но хоть сорок, хоть двадцать
прибавляй – некому
потому,
не всегда мы – старший и младший

или, мягче, – не обязательно…
трава холодна и печальна,
как тревога и боль, что стекают с души,
а травинки, печальные изначально,
тем, наверное, и хороши…

покрываются инеем,
просят: «пиши…»