Из-под глаз что за слёзная соль,
Улетать ты совсем не готова?
Если Родина здесь? Так изволь,
На свой рейс опоздать, не бедовой.
Здесь, у юрт, не погожий уют
На саксонский дизайн у музеев.
Там похожие люди живут
Только внешне, но меньше глазеют.
Может там — серебрёная нить
Заждалась, тянет пятки до трапа?
Уж дыхание спёрло: «как жить?!»
А — душа не пускает на запад.
Здесь своё всё, и ослик родной...
Даже тюркский язык не в напрягу.
Тяжко в старости было б одной,
Потерявшей любимца-дворнягу.
А коснулась чужой той земли
М уже слово «цайтунг» не ново.
Дочь встречает, волненья ушли:
"Здравствуй внучек мой, здравствуй Ганновер».
И прощай целины Астана,
Пядь земли, запах корочки хлеба.
Только Родина в жизни одна,
Тянут предков могилы — где б не был.
Рейс в Ганновер
© Copyright: Михаил Кохнович 2, 2019
Свидетельство о публикации №119110103203
Свидетельство о публикации №119110103203
Рецензии