Для меня поёт река...

Для меня поёт река,
и стихи слагают ветры,
ободрав за километры
острых скал свои бока,

для меня туман седой
шьёт прозрачные вуали —
те наряды, что едва ли
кто-нибудь носил другой;

и, не знающие страх,
волоокие олени,
облака несут к коленям
на развесистых рогах.

Топчут радужные мхи
сопки у своих подножий —
в них легко зарыться можно,
как в уютный мех дохи.

Наблюдать из ложа грёз, 
как опять взрывают почки
запоздавшие листочки,
к долу гнущихся берёз;

бьёт по клавишам камней
рыба влёт хвостом широким,
добираясь по порогам
с вольных северных морей;

распускаются цветы,
хоть почти неразличимы —
ведь гостят до лета зимы
в царстве вечной мерзлоты.
 
Здесь на краешке Земли
я одна — не одинока,
занесла судьба далёко
иль дороги привели,

в чудом сбывшиеся сны,
где рукой подать до неба;
у какого в мире снега
будет столько белизны,
 
и в каких погожих днях,
столько чистоты и света,
и в каком краю планеты
будет столько для меня...