Вдали от городских сутолок,
Вне веса колдовской тщеты,
В горячем танце произвольном
На лиру сетовали мы.
Уж осень, право, не златая,
И птичка звонко не поёт;
Стихов её никто не знает -
Вот она тихо и умрёт.
А в граде свет фонарный тлеет,
Стараясь освятить того,
Кто жизнь свою деньгами мерит,
Других - не ставит ни во что.
И листопад давно бушует,
Лаская чёрствое перо;
Где синий свет всегда беснует,
Оно давно уже мертво.
Ветра Перемен
© Copyright: Вайсман, 2019
Свидетельство о публикации №119103109232
Свидетельство о публикации №119103109232
Рецензии