Любовь

Он читал ей стихи на рассвете,
А она, будто бы в попыхах,
Его чувствам пыталась поверить,
Разнося их любовь в пух и прах.

Он читал ей стихи на рассвете,
А она не любила стихи,
Не любила она их из детства,
И его не пыталась любить.

Он пытался стать ею подобным,
А она не желала мечтать.
Но его, ей соврать не способным,
Не хотела она отпускать.

Он поймет это только позднее,
Когда будет стареть и страдать.
Когда он не сумеет поверить,
На обрыве он будет стоять.

Но потом будто бы осознает:
Умирать надо ради того,
Кто тебя отпускать не желает,
Кто любил бы тебя, как никто.

А она, всей собою пытаясь
Быть хорошей для всех на земле,
Не достойна любви и тех таен,
Что хотел унести он в себе.

Он поймет, что любовь не такая,
Что в том мире есть много чего.
А она вдруг любить его станет,
Но не будет он больше её.

Он отвергнет ее без сомнений,
Не жалеет он сердца её,
Как в то время она не жалела
Его чувства превыше всего.

Да, любовь - очень сложная штука,
Мне бы волю - ее бы убил.
И счастливее были бы люди.
Но увы, не люблю этот мир.