книжка осени

я желтую книгу нашла на мансарде,-
о, как ты пожухла, старушка моя!
мы сядем с тобою сейчас на веранде,
читать золотые стихи ноября.
а рядом деревья, вздыхая из сада,
уронят под ноги нам бархат листвы,
и ты, мой хороший, пирог шоколадный
на блюдечке вынесешь, прямо с плиты.
ах, книжная осень, осенняя книжка,
вернулись картинки к нам ноября...
деньки еще теплые, как воробьишки,
стайкой взлетают от воронья.
а вечер холодный, взойдя на ступени,
листья метелкой своей подметет,
лиловыми станут предгорные тени
и ангельский свет от заката умрет.
а я, засидевшись в кресле просторном,
мохером закутавшись своих свитеров,
замру на минуту в желании вздорном,
любить одного тебя в сотне миров.
пусть старая книжка до боли знакома!
я каждую осень знаю свою наизусть...
как сладко веранда отплывает от дома,
унося нас, притихших, в осеннюю грусть.
а мы не печалимся! осень? так снова
в комнатах наших начнутся балы,-
в зеркалах от зари до зари у Покрова
затанцуют деревья...  белы и голы!
а мы наблюдать будем, лежа с постели,
за этим зеркальным для нас представленьем,
и думать о том, что не страшны метели,
когда мы согреты постели гореньем!