Из своей абракадабры образов
я выныриваю и мороз глотаю.
Я бегу за призрачным и падаю
в шаге от последнего трамвая.
Сколько можно в сумерках осенних
проживать зацикленность депрессий?
Я молюсь, подспудно веруя
в бесполезность выбранных конфессий.
Мне никак не дописать про доброе -
это дефицит любви и понимания.
Я ещё иду вперёд, но чувствую,
что бессмысленны мои старания.
Снова ранним снегом запрошены
поздняя лаванда и мечты.
Испаряется надежда - гость непрошенный.
Я в плену кричащей пустоты -
да, она кричит, и эхо гулкое
раздается в такт моим шагам,
по пустым московским переулкам,
по уютным стареньким дворам.
Я слежу, как ветерок ноябрьский
разгребая мертвую листву,
из моей сегодняшней абракадабры
раздувает прошлую хандру...
***
© Copyright: Ирина Стегалкина, 2019
Свидетельство о публикации №119103107966
Свидетельство о публикации №119103107966
Рецензии