Слова, как птицы, улетевшие в инет-
Рядами ровными не косяками.
Их оперил, задумавшись поэт
Их выносил, зачав в любви ночами…
Они легли в страницы его книг
В им свитые, родные их гнездовья
Издав гортанный не однажды крик,
Они ответили ему с любовью…
Поэт не Бог и не создатель мира
В душе своей, ваяя красоту-
Он лишь ее возводит в своего кумира
И на ее восходит высоту…
Поэт не Бог и не создатель мира
© Copyright: Александр Богодухов 2, 2019
Свидетельство о публикации №119103107297
Свидетельство о публикации №119103107297
Рецензии