есть вещи...

…есть вещи, о которых будешь помнить,
не глядя на тоску осенних дней…
/кладбищенская летаргия комнат –
и вдруг, как зайчик солнечный в окне сквозь темень непроглядную унынья, катарсисом – всего лишь пара фраз/…
мне память их читает и поныне в бездонной синеве родимых глаз, по буковкам, смакуя каждым словом, как самым вожделенным из плодов…
и пусть судьбою был я избалован достатком напомаженных следов от женских губ,
но тот – неизлечимый, на сердце отпечатался клеймом…
/единственная вечная причина – воскресшая любовь в тебе самом/
и сколько бы ноябрьскою ночью мне небо не хлестала по щекам, боготворю все то, что напророчил я сам, кропая рифмы впопыхах:
и суд, и чум, и чеховской палаты смирительную хватку рукавов, и мерный сон, колдуньею изъятый, и волка-одиночки дикий вой, и гарь, и пепел в зареве востока, багрового от спекшейся крови, что лживый карлик злобно и жестоко нам замешал от "искренней любви"…
и даже крест, на собственной Голгофе,
гвоздями вросший в крылья за спиной, который палачом искусным /профи/ прибит, как дар, в квартире на Лесной…
и август,
ставший сумасшедшей сказкой, что так пьянил и уводил за край,  от первых строк, до самой первой ласки скользнувших губ по линии бедра к истокам тайн…
все выше, жарче, чаще, до самых сокровенных наших снов…

…есть вещи, что со временем лишь слаще, как вызревшее в горечи вино…