Сам себе, надоев, все календы свои пером,
Подчеркнув, что уже я прожил в этом светлом мире,
Заскучал по годам, что прошли, как июньский гром,
По своей, грустной той, но такой безотказной лире.
По избе край села, где куда ни пойдёшь – простор,
Где и двор у избы, как в ольховом лесу поляна,
И отраден, и чист, и куда ты ни кинешь взор:
Бел - от вишен в цвету, от полыни – в пыльце дурмана.
Повернуть бы назад, хоть на сорок, на тридцать лет,
Да к пруду, где камыш, так тревожно шумит ночами,
И уснуть на траве, чтобы встретить с росой рассвет,
Упиваясь зарёй, и пробились, что уж, лучами.
Назад бы...
© Copyright: Стас Осенний 2, 2019
Свидетельство о публикации №119103105296
Свидетельство о публикации №119103105296
Рецензии