Письмо из Третьего Рима в провинцию у моря

Нынче ветрено, листву метёт по кругу
Ветер – разгулявшийся повеса.
Как живёшь, далёкая подруга,
В своём славном городе Одесса?

У Москвы для грусти нет причины –
Дремлет, словно барыня на вате,
Чай не украинская дивчина,
С каждым днём бойчей и чудесатей.

От чудес никто не застрахован,
Не хочу накаркать, прорицая,
Говоришь у вас на троне клоун, –
Клоун мне милее полицая.

Когда прожил больше половины –
Видишь относительность вселенной.
Главное, прекраснейшая Нина, –
С клоуном возможны перемены.

Понимаю, перемены – это страшно!
Вдруг от перемены станет хуже?
День грядущий лучше, чем вчерашний, –
День вчерашний времени не нужен.

А в духовном, скрепоносном Третьем Риме:
Православие, стабильность, царь и стража.
Неподвижная, замшелая руина,
Без надежды, без любви и веры даже.

А ещё лет пять тому казалось,
Что надежда сердце не покинет, –
У кого-то завалялась малость,
У кого-то нету и в помине.

Здесь любовь давно не ночевала:
Осаждённый лагерь, зона, крепость.
Слов любых, подруга, будет мало,
Чтобы описать эту нелепость.

Большинство в кармане держит фигу,
В сказочных судах сплошное скотство,
Вместо веры – церкви да интриги,
Сдобренные чванством и обжорством.

На людей смотреть порою страшно,
Первого апреля не до смеха, –
Был бы я, как всадник Плиний Старший,
То к тебе в Одессу переехал.